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88 tasti. Una tastiera è una stanza con 88 porte: suonare significa aprirle senza chiedere permesso alla ragione. La musica fa quello che la psicoterapia tenta con le parole: porta alla luce ciò che dentro di noi aveva imparato a vivere al buio.

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La pelle è la copertina, il cervello il romanzo: puoi sfiorare la prima, ma è il secondo che ti inchioda. La seduzione nasce dove l’immaginazione incontra il desiderio, dove una parola apre una porta che il corpo da solo non sa nemmeno di avere. Il cervello è l’organo più perverso e più indecente.

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Del no, adoro la libertà. Del sì, ne apprezzo la generosità. Del non so, la natura umana, fallibile, vera.

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Ricordiamo il dolore come eterno perché ferisce la nostra idea del tempo: lo trasforma in un prima e un dopo. La gioia, invece, lo sospende. È come una luce: mentre accade non lascia ombra. Il dolore sì, perché la memoria non conserva gli istanti: conserva le fratture.

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Noi uomini sottovalutiamo il privilegio di avere un’amica donna: un’intimità senza possesso, dove le parole non devono diventare desiderio e la vicinanza non chiede un nome. Ci si incontra altrove, in quel luogo raro dove essere diversi non significa essere lontani. È una prossimità che salva.

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Diventare saggi, invecchiando, alla fine non è altro che lasciare perdere, non vergognarsi più, alzarsi il bavero sulle puttanate della gente.

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(Andrea?) @pazienzo.bsky.social · 19/09/2026

«Solo sesso?» E ti pare poco? Un corpo che incontra un altro corpo, la pelle dimentica il nome delle distanze, il desiderio per un istante smette di chiedere spiegazioni. Non tutto deve diventare amore per essere immenso. A volte il desiderio non vuole futuro: vuole solo tracce di buon umore.

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Reposted by uomo di rame

Spoiler: No.

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uomo di rame @uomodirame.bsky.social · 24/09/2026

Entrare davvero in qualcuno può fare spavento: da vicino cadono le scenografie, affiorano crepe, desideri, contraddizioni. Nessuno è intatto. Ma è proprio lì, dove l’imperfezione smette di nascondersi, che talvolta appare la meraviglia: nuda, irripetibile. La distanza abbellisce; l’intimità rivela.

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E se un Dio esiste, compare sempre negli occhi di chi ami mentre si addormenta, nelle passioni che ci staresti a morire pur di viverle, nei capolavori dell'arte che ti prendono a calci nelle viscere, nelle mani di chiunque aiuta gli ultimi, tali senza colpe.

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uomo di rame @uomodirame.bsky.social · 24/09/2026

La grammatica è erotica: mette ordine nel desiderio, sceglie dove posare una parola, quando tacere, come sfiorare un pensiero. Seduce più di un corpo muto, perché anticipa la cura della pelle. Chi sa governare una frase, sa come sapientemente usare le mani.

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uomo di rame @uomodirame.bsky.social · 23/09/2026

Mezzanotte, l'ora dei disperati, dei sognatori e delle puttane. Dei gatti in amore, dei sogni infranti. E di me.

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uomo di rame @uomodirame.bsky.social · 22/09/2026

Parlare può essere più intimo del sesso: ci si penetra senza spogliarsi, entrando nelle stanze che teniamo chiuse agli altri. E non esiste anticoncezionale per le parole: quando arrivano davvero dentro, qualcosa nasce. E al nascituro non sai dare un nome, troppo impegnato a godere senza definire.

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uomo di rame @uomodirame.bsky.social · 22/09/2026

Lasciare andare qualcuno è una forma austera d’amore: aprire la mano senza fingere che non tremi. Non trattenere, non inseguire, non trasformare l’assenza in una colpa. A volte la libertà è l’ultimo dono che possiamo fare a chi ha scelto un’altra strada.

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momo @momo-xxx.bsky.social · 22/09/2026

Mi sono già presa fin troppe libertà in passato che ora la cosa più spontanea che mi viene è stare nel mio senza interferire

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uomo di rame @uomodirame.bsky.social · 22/09/2026

A quasi cinquant’anni il tempo cambia voce: si sentono più addii che benvenuti, più porte che soglie da varcare. Non è paura della fine, ma la malinconia di una clessidra che, mentre la guardi, sembra svuotarsi proprio delle ore che avresti voluto abitare.

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Non chiedere all’altro di cambiare forma per entrare nel tuo amore. E non amputare le tue ali per restare dentro il suo sguardo. Alcuni legami chiedono radici, non potature: se per essere amati dobbiamo diventare altro, forse è la nostra libertà a chiedere di essere salvata.

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Il sesso non è mai solo sesso. Anche quando lo chiamiamo così, ci portiamo dentro il corpo, le attese, le paure, la memoria, il desiderio di sentirci scelti o semplicemente vivi. A volte dura minuti, ma lascia nel tempo qualcosa che non aveva chiesto il permesso di restare.

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Scrivere, suonare, cucinare: laboratori interiori, forme di psicoterapia alternative. Scrivo per capire cosa sento, suono per sentire cosa non ascolto, cucino per trasformare ciò a cui penso. La cura comincia quando il caos trova una forma nelle nostre mani, rendolo armonico, senza soffocarlo.

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Mi attirano i naufraghi e i sopravvissuti della vita: quelli che non guardano le tue ferite per capire cosa hai sbagliato, ma restano ad ascoltare. Non dicono «com’è possibile?». Dicono: «Raccontami meglio». Perché sanno che certi abissi chiedono qualcuno disposto ad ascoltarli, guardandoci dentro.

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La tragedia non è perdersi: è riconoscersi dentro una vita che non ci somiglia. Continuare a chiamarla “mia”, mentre qualcosa, sotto la pelle, prepara una fuga. E le giornate diventano il rumore sordo di una porta le cui chiavi per aprirla sono sempre nelle tasche di chiunque. Tranne le tue.

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Gli addii sono astuti e spietati: amano travestirsi da arrivederci, da pausa, da domani. Accadono mentre siamo ancora lì, dentro una stanza, una conversazione, un sorriso di circostanza. Capendo, molto dopo, che mentre entravamo al cinema, proiettavano già i titoli di coda.

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E come ti sentivi davanti a lei? Coraggioso, e disperato.

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Siamo un incidente geografico: coordinate casuali sulla mappa dell’esistenza, un incontro che nessuna cartografia avrebbe previsto. Eppure, a volte, proprio l’errore traccia la strada che non sapevamo di cercare.

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Quando sanguino, scrivo. Quando sgorgo di vita, anche.

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momo @momo-xxx.bsky.social · 19/09/2026

Tutto finisce. Anche ciò che credevamo eterno. Il resto è il modo in cui continuiamo a portarlo con noi.

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Think poetic

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Ci sono piaceri che scelgono il silenzio: segreti, intimi, intensi perché nessuno mai li saprà. Vivono violenti, nel respiro che cambia, in quella sottile vertigine che appartiene soltanto a chi la prova.

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La malinconia è un tatuaggio che il tempo non scolora: resta sulla pelle come una firma segreta. È l’inchiostro delle cose perdute, delle stagioni che hanno lasciato segno sotto pelle. A volte la sfiori senza accorgertene; altre, la guardi e capisci che alcune assenze sono parte del tuo volto.

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