Et vous, vous êtes plutôt Céline Dion ou « État génocidaire » ? Pas facile de faire son choix, n’est-ce pas ? Et on ne sait pas si c’est à cause de l’offre pléthorique, comme on dit ou ne dit plus,…

J’allais écrire quelque chose, et puis, non. Parfois, sincèrement, je me demande pourquoi écrire encore. Non pourquoi j’écris encore, je fais ce qu’il me chante, mais pourquoi écrire encore, — en s…

Je me suis baigné dans la Méditerranée, ce soir. Pourtant, la mer était sale, il y avait ces petits débris d’algue noirs que la houle rabat sur le rivage et qui collent à la peau, pourtant, les gen…

Car je suis le diable, je m’appelle rêve. Celui qui, à la manière d’un palefrenier turinois, a beaucoup souffert le sait : la maladie sauve toujours la vie. Qu’il périsse, et tous ses problème…

À mesure qu’on assigne avec une opiniâtreté qui semble ne jamais devoir faiblir chaque individu à la résidence ethnosociologique qui doit nécessairement être la sienne, je me sens de plus en plus c…

Je ne sais pas pourquoi je le fais mais quand je fais une recherche à mon sujet sur internet, c’est toujours en navigation privée. Ridicule, non ?

Il faudrait que je prépare des affaires en vue du départ, mais je n’ai pas d’énergie pour cela. Je n’ai d’énergie pour rien. Même dans ma tête, il n’y a rien. Je sais à peu près quoi mettre, pas da…

Si les efforts faits au-dehors avec une régularité passablement maniaque ne se traduisent pas de façon claire et univoque une fois revenu au-dedans, que faire ? Détruire la balance ? Ne plus sortir…

Entredeux, ou peut-être : pas de deux. J’attends de quitter Paris pour l’été. Aussi, ne suis-je déjà plus vraiment ici. Mais pas encore ailleurs, cependant. Du mal à me remettre de la fatigue …

Tout ce que je pourrais dire me semble vain, aujourd’hui. Mais ce n’est pas l’effet d’un pessimisme qui anticiperait les conséquences nulles de mes propos, c’est simplement ainsi que je me sens&nbs…

C’est vrai que le spectacle était beau de la lune se reflétant dans la mer, ce matin, alors qu’il faisait encore nuit. J’ouvrais les volets de la chambre de Daphné. Ce grand à-plat argenté éclipsa …

Tout le monde a des solutions. Et elles sont pires que les problèmes. Non qu’elles soient toutes, prises une à une ou ensemble, mauvaises, ou qu’on devrait en trouver des meilleures, mais parce qu’…

Aide à mourir. — Deux erreurs : croire que la fin se manifeste de manière immédiate et croire que la fin est un drame. Dans le Déclin de l’Occident, Spengler dit quelque chose comme cela …

Je crois que la plus grande vérité se trouve dans les carnets, les cahiers, les feuilles volantes, les écritures qui ne forment pas des ensembles, ne se présentent pas comme tel, cherchent infatiga…

Week-end à Vanves. — La tour Montparnasse est censée être vide, et pourtant il y a toujours un étage éclairé. (Je n’ai pas compté lequel.) Mais je ne sais pas si quelqu’un a oublié d’éteindre la lu…

Marché quatorze kilomètres, aujourd’hui. De Vanves (Porte de Versailles) au Jardin du Luxembourg et retour, une sorte d’odyssée francilienne. Cela m’a fait du bien, de marcher. D’aller librement, e…

Prose molle de Barthes. Tristement savante : les mots grecs collés aux choses, sa conception des noms, ces majuscules qui rendent tout si minuscule. L’impossibilité de faire une expérience, ai-je e…

XIV. Il n’y a rien de pire que la mauvaise poésie est-ce que j’écris de mauvais poèmes ? oui c’est possible oui il n’y a rien de pire que la mauvaise poésie sans rythme et pleine d’images transpare…

Ce matin, au saut du lit, j’ai écrit une lettre que j’ai l’intention d’envoyer aux maires du sixième arrondissement et de Paris afin de leur faire part de mon statut de réfugié climatique, de mes c…