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Ihn ergötzen nicht Komödien, Nicht das schlechteste Gedicht, Selbst die traurigsten Tragödien Liest er – doch er lächelt nicht.

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Maria heiter lachend: Das ist er!

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– Aber reise nur nicht im Anfang August, wo man des Tags von der Sonne gebraten, und des Nachts von den Flöhen verzehrt wird. Auch rate ich dir, mein lieber Leser, von Verona nach Mailand nicht mit dem Postwagen zu fahren.

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Wohl über das Wasser flog er fort, Inmitten des Sundes kam er; Da hört' er einen erschrecklichen Laut, Eine häßliche Stimme vernahm er: »Willkommen, German, du fröhlicher Held, So lange erwarte ich deiner; Als deine Mutter dich mir versprach, Da warst du viel zarter und kleiner.«

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Ich aber, der Mensch, Der niedriggepflanzte, der Tod-beglückte, Ich klage nicht länger.

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Vielleicht verdankte ich Euch jüngst das Leben.

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Vorwärts heißt ein Feldmarschall!

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Das Herz ist mir bedrückt, und sehnlich Gedenke ich der alten Zeit; Die Welt war damals noch so wöhnlich, Und ruhig lebten hin die Leut.

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Das ist ein Flöten und Geigen, Trompeten schmettern drein; Da tanzt den Hochzeitreigen Die Herzallerliebste mein.

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Vous allez vous casser le nez!

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Du sollst die Tochter haben, Dich an ihrer Schönheit laben, Schön und bieder ist sie ja; Drum zähl nur immer fort, Papa!

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War Lauras Kuß gleichfalls nur Lug?

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O der schauerlichen Treue!

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»Da kam ein kleiner Junge, Sein Bart war ihm entsprungen, Halleluja!«

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Um sechse des Morgens ward er gehenkt, Um sieben ward er ins Grab gesenkt; Sie aber schon um achte Trank roten Wein und lachte.

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Im süßen Traum, bei stiller Nacht, Da kam zu mir, mit Zaubermacht, Mit Zaubermacht, die Liebste mein, Sie kam zu mir ins Kämmerlein.

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