Los racimos se aprietan en uvas de color tostado, violáceas y cárdenas. Son la exaltación última del deseo.

Zepelines negros de resplandor púrpura que no pueden despegar hacia el exterior. El higo es un zepelín de vuelo adentro.

El eclipse es un sueño breve. Es un parlamento de Segismundo donde se contiene el cosmos.

No es alimento. Es sanación. Como si un mensaje secreto y olvidado estuviese surgiendo desde mi interior.

ERNESTO PÉREZ ZUÑIGA <br> I often see it hovering against the wind. Motionless in an impossible point in space until the kestrel insists on tracing its outline. Its own will against the void. A will t...

Los grillos no suenan en las ciudades. Dicen que habitan entre los setos de los parques y que a menudo buscan refugio en los recodos de las tuberías.

Nunca seré tan elegante como la oropéndola que se comió el saltamontes. Un rayo amarillo vino hasta donde el insecto saltó por última vez y el alimento se trasformó en vuelo.

El saltamontes pone huevos en las grietas oscuras. Avanza despacio, meticuloso, introduciendo la parte final de su cuerpo entre las baldosas.

Viene a verme el emisario del fuego, se posa en la baranda y emite un aviso suave y tubular: las estaciones andan desbocadas y, a principios de mayo, el verano se acerca.

Es el timbal de los bosques, aunque algunas especies prefieren la marimba. Unos suelen repiquetear sobre el tronco de manera regular y otros de manera sincopada.

Yo me dejo mirar por los ojos del ciervo. Entro en el interior de esa espesura negra donde sucede el milagro de la luz: el cielo alto, las montañas violáceas, el bosque rojo.

A todos nos sacas de nuestra norma: los trigales danzan, los olivos se quejan, las rocas se mueven o, al menos, se descascarillan.

Eres el ave entera. La que contiene el saber de ruiseñores y zorzales y currucas. La que ha estudiado todas las partituras de la espesura.

Hay un olor en la mirada cada vez que te encuentro en el camino. Sucedes dentro de mis ojos y también en la yema de mis dedos.

Saben más que el invierno y reaparecen en el día más ventoso, un doce de febrero, cuando el frío y las borrascas siguen danzando entre el cielo y la tierra.

Seguro que pareces el habitante más escaso, incluso aquí, donde solo compites con el viento y con el canto de los pájaros.

Contigo solo sé empezar por las raíces. Me pregunto a qué profundidad estás dentro de la tierra, tú que debes haber cumplido unos mil años.

Pertenecen al bosque, seres de la espesura o de la selva, sylvae en latín, las currucas escondidas que, solo ahora, cuando caen las primeras hojas se aventuran en la parra.

Siempre el amor es la savia. Por eso, tanto la higuera como la parra, son las favoritas de Dioniso.

Hay algo en vosotras diferente, que tampoco es el arco abierto de vuestra envergadura ni vuestra manera de escribir la elegancia en el aire.

Desde que supe que las janas se convirtieron en ginetas ya nunca puedo mirar de la misma manera el bosque.

Las moscas no quieren morir. Incluso, se diría, que prefieren el cariño, una cercanía constante y solo molesta para los demás.

© Comunicación La Asociación Colegial de Escritoras y Escritores (ACE) lamenta el retroceso en…

En las avispas veo que es el trabajo común, atareado, el que la crea. La que trae la vida desde las dimensiones invisibles a este mundo físico

No "el gorrión".  Los gorriones. Es imposibles concebirlos solos.

Mírala. Levanta la vista. Deja de leer, por tanto. Está por todas partes. Parece invisible si es de día. Si es de noche se desliza apaciguada desde los astros.

Aragón Radio, la Radio Autonómica de Aragón

Ignorado, se agazapa en los caminos. Todo en él es sombra. Sombra que espera, destello que avisa.

Sabía que la abubilla llevaba espiándome al menos una semana, cuando venía a sacar lombrices y larvas del jardín.

Santos Sanz Villanueva escribe acerca de la novela de Ernesto Pérez Zúñiga, "Veníamos de la noche" (Galaxia Gutenberg).

Tengo una piedra dentro. Me concentro en expulsarla tanto como en comprenderla. Como si no las conociera. Como si no me rodearan por todas partes.

Presentación de libro y encuentro con el autor, el jueves 24 de abril a las 19:00 h., en la Biblioteca Pública Miguel Hernández (Puente de Vallecas)

Es una araña de patas amarillas la que pulula ahora por mi pecho. La recojo con una cuchara sopera.

CUADERNOS HISPANOAMERICANOS es una revista de crítica literaria y pensamiento fundada en 1948.

El novelista y poeta presenta su última novela, Veníamos de la noche&nbsp;en Alicante. Más información: El viaje de Lidia García a Roma tras Carmen Sevilla, Sara Montiel y Lola Flores: "Me he enamorad...