Escribo y borro. Reescribo.Si descarto lo que me mantiene harto,al fin del día estoy vacío;de ímpetu, proyectos. No más me completael anhelo de darle vueltasa las mismas ideas obsoletasy torcerlas, a mi favor. Dar a luz nuevas respuestas,tiene sabor a destino; historia;camino abierto, memoria;justicia por quienes lo intentaron. Soy lo que comprendo;un cúmulo de parciales consignasadaptadas a mi experiencia,frágil de distancias, sin batallas épicas. Soy libro y pantalla; imágenes y letras.Ni el arenal en mis botas,ni en la guitarra las notas,

Me pregunto si el mal hábito de no darle mi número de teléfono a casi persona alguna, ha sido el motivo de no haber ganado el Nobel de Literatura en estos años.Pobre gente; me los imagino desesperados queriendo ubicarme, y sin poder lograrlo. ¡Qué amargura les habrá invadido!Debo revisar esa mala costumbre, pues no solo estoy quedándome sin contactos laborales, sino que además me está condenando al olvido.

¿Y qué esperan que escriba?¿Lo ya sabido por todos?La solución no es un poema,sino acatar los modos. El planeta, el aire, el agua,el clima, el hambre, la crisis.Harto lo saben y nada hacen.¿Qué esperan que pase? Puedo escribir sobre nacer,tanto más sobre crecer,mucho, incluso, sobre hacer.¿En verdad lo quieren hacer? Repetimos conceptoscon diferentes palabras.Tocamos miles de puertasy nunca pasa nada. Es como querer apagar un volcán,usando una botella con agua.Es demasiado pedirle a un poema,cambiar la temperatura del magma.

La ciudad se me aparece;silenciosa, cauta, envejecida.Maltrecha e improvisada,imperfecta; modesta. Tiene el siglo XX en sus arterias;inmigrantes europeos la forjarona semejanza de sus traídas ideas.Nada cuenta la historia de esta tierra. Llegaron e hicieron;como quien llega a un lago y pesca.Sin pedir permiso a la naturaleza,montaron caserío, calles y líneas férreas. ¿Qué importaban los bosques y reservas,cuando necesitaban, en la urgencia,techo, iglesia, banco y escuela?Hicieron primero y preguntaron luego. La civilización aplasta, sin miramientos,haciendo uso de fatuos argumentos,

Ya está disponible en el apartado DESCARGAS, el poemario CIULEZA.Poemas sobre la relación de mi ciudad (Junín) y la naturaleza.Espero que les sea de su agrado.

Me son los sucesos cotidianosuna certera estocada a la esperanza;un insoportable quebranto a mi voluntad.Me carcome la idea de jamás experimentaruna evolución de la condición humanahacia estándares de igualdad y dignidad.Cuando parece que estamos en el fondosurge un nuevo método de socavar.Un eterno abismo estructural.

No quieren música,tampoco poemas ni libros;nada de dibujos ni acuarelas,mucho menos, opiniones e ideas. Les incomodas si emites palabra.Les altera tu mera presencia.Si respiras, caminas u observas.Resumen: No toleran tu existencia. Lamentas ser limitado de cartera,pues bien sabes, por vasta experiencia,que el dinero abre ojos, oídos y cabezas.En fin: Hace querible a cualquiera. Pero eres artista, amateur y rebelde,que no te sometes ni retrocedesy careces de sensibilidad para adularcomo lo hace una persona normal. Todo tiene una carga emocional]

Mediocres. Somos mediocres.Mediocres como gobernantes,mediocres como gobernados.Nacimos en la mediocridad yen la mediocridad aún andamos.Mediocre el profesional,mediocre el empleado,mediocre el empresariado,mediocre el intelectual.Estamos adoctrinados para buscarla excelencia de la mediocridad.Así está bien, ¿para qué más?

Sí. Le puedo leer lo que quiera,explicar lo que quiera,escribir lo que quiera yhasta inventar lo que quiera.¿Pero sabe qué?Si eso no me da de comera esta altura de los años,me parece pura mierda.

Le invito a pensar;ni a obedecer ni a mandar;a leer y pensar; reflexionar;no tanto para llegar a filosofar,pero sí lo suficiente para evitarque lo tomen de sorpresadiscursos de pretendientesa gobernar su cabeza.No aprenda para demostrar,sino para defender su libertad.

De tanto buscar ser,a esta edad caigo en cuentaque nada soy.Ni diseñador ni poeta(de las públicas facetas)tampoco músico,plástico, humorista,ideólogo ni estadista. No soy revolucionario,menos aún conformista,y asumo que ser curiosono me hace periodista.No tengo religión definidani pasión por la cual dar la vida,pero sí una fe hecha a medidaque he convertido en rutina. No tengo club que me reclame,organización de pertenencia,amigos que festejen mi presenciani están orgullosos mis familiares.Tengo un documento oficialque certifica mi identificación yme obliga a un territorio nacionalajeno a mi identidad universal.

Tenga de seguro, quien lea,que los versos tristes existen;nomás me los guardo para mí,porque en tiempo de doloresprefiero inspirar resistenciaen lugar de impotencia.Tengo harto argumentopara instigar a la entrega,pero mis ansias de vidame obligan a no claudicar.Vaya, quien quiera, a buscaren la historia de la poesíaversos que urgen la heridapara hacerla sangrar,mas no busquen en mi obra,ante el poder, azuces de zozobraporque creo en cambiar la gloriapor el desprecio de quienes juzgan,si mis palabras mundanas perduranen la voz de las almas justas.

Como nunca fui de pedir explicaciones,acepté el olvido como un método válido.Nada hay más fácil que encontrarme.Quién dice no haberme halladode seguro no me ha buscado.Les prohíbo a los que me han olvidadola descortesía de acudir a la hipocresía;creo haberles dispensado buen tratoy merecer oírles decir, con gallardía,que decidieron apartarme de sus vidas.No son el tiempo ni la ardua tareaexcusas justas que amainen mi pena.

Contar los días al reverso apura la amargurahacia su estado cruel final: locura.Camino que recorre la ansiedad traicioneraprometiendo un futuro que nunca llegaal que nada tiene en su cartera y el hambrele juega la bruta pasada por el entripadoquemando y ardiendo hasta el retorcijocomo de haber bebido un zumo avinagrado. Duelen los tardíos caminos recorridoscuando empiezan a pesar los años yel pastillero se va colmando de horariospara estirar lo inevitable venidocargando la esperanza puesta en el por finhaber llegado al objetivo del desafío…

Contar los días al reverso apura la amargurahacia su estado cruel final: locura.Camino que recorre la ansiedad traicioneraprometiendo un futuro que nunca llegaal que nada tiene en su cartera y el hambrele juega la bruta pasada por el entripadoquemando y ardiendo hasta el retorcijocomo de haber bebido un zumo avinagrado. Duelen los tardíos caminos recorridoscuando empiezan a pesar los años yel pastillero se va colmando de horariospara estirar lo inevitable venidocargando la esperanza puesta en el por finhaber llegado al objetivo del desafío…

Lo diré por enésima vez,pues parece no atender; sigo insistiendo,en que es muy importante comprenderque para andar de aceptable armonía socialhay que despojarse, cual condición esencial,de todas las pasionales ganas de tener.Aprender a discernir entre deseo y necesidad;un ejercicio de austeridad y responsabilidad,para con el alma propia y la de los demás.¿Qué es eso de culpar a la sociedad,de su pésima experiencia existencial?Revise sus prioridades antes de acusar. Es fácil caer en la tentación de querer,la oferta es tanta, que no se para de desear.

Conozco gente que ha ocupado puestos a sabiendas de que su impericia en la materia, llevaría la empresa a la quiebra dejando decenas de empleados sin trabajo. Fueron advertidos y no les importó un carajo; avanzaron. Lo hicieron en nombre de un sueldo. No creí que pudieran caer tan bajo. Conozco gente que es capaz de juntarse a contar anécdotas felices con quienes, a sus espaldas, odian, envidian, critican. Solo lo hacen y basta. Sin remordimientos ni culpas; mucho menos náuseas. Conozco gente que siembra podredumbre en su familia y en la mesa navideña sonríe como en las más bellas fiestas, mientras sus familiares lo festejan, aun enterados de sus miserias.

Fuimos descartando en el caminohonestos, desconocidos, aburridosmalvestidos, técnicos, pensativossilenciosos, observadores, facultativos. Confundimos la democraciacon un concurso de belleza,la urna con un paño de casino,el voto con asuntos del destino. Bien sabíamos que tan malos eranlos gobernantes que habíamos elegido.De tanto votar a los "menos malos"nos quedaron solo "malos" conocidos.

Me adentré tanto en mis sueñosque ya no puedo verlos.Siento ser parte y estar perdido.Presumo estar tanteandoen la deslumbrante inmensidadpretendiendo que el azarponga en mi errático caminoel dorado hilo en su extremopara escapar del laberintoque oficia de encierro.

Existe una poesía para cada estado de ánimo y tantos autores para el mismo, compartiéndolo y compitiendo por ser la preferencia en el momento atravesado. Tiene su poesía el enamorado y la tiene el amargado, como también existe una para el derrotado y otra para el congraciado. Tiene la suya el aturdido, el sórdido, el bienintencionado, el oprimido, el libre y el encerrado; y todos los demás sumados a las combinaciones.Me pregunto: ¿a qué estado le pertenece mi poemario?

Necesito música para calmar fieras,que limpie el juicio y quite penas.Cargo con el tipo de ira que enferma; quema;que disfruta ahogar alegrías en el río de las tristezas. La incesante latencia entre realidad e idea;un huracán que empuja mi debilitado sistemahacia el bruto abismo donde el alma aprietalo que un océano donde la luz no llega. Necesito sintonizar una melodíacon ondas de bajas frecuencias;desplazar las vibras negativasfuera de todo lo que me habita. Dejar caer los párpados y respirardando la calada más profunda posible;

Es imposible que las cosas cambien a la velocidad del propio deseo. Por ejemplo, la ciudad. La ciudad no cambiará, por tal, si quieres o necesitas un cambio, cambia tú de ciudad. Y si es necesario, de país, de continente, de planeta; hasta que encuentres el lugar que te inspire armonía y puedas amigarte con la existencia.Es más sencillo este método, que esperar a que todos cambien para satisfacer tu ego.

El idealista se sostiene en la estúpida creencia de que es más fácil cambiar a todos los demás que cambiar él mismo.

Me dijeron "- Estás enojado con el mundo..." Y pienso: Si estuviera enojado con el mundo dejaría que todo se vaya por las cloacas, sin embargo, como soy un fanático de la vida y el mundo que la hace, no puedo hacer la vista a un lado ante el atropello de quienes quieren destruir al ser humano en su cuerpo y espíritu, al igual que el hogar que habita. ¿Cómo podría estar enojado con aquello que quiero salvar?

Me pasa, bastante seguido, recibir un comentario que, de alguna manera, me hace sentir estar haciendo la poesía que siempre me propuse hacer. Una poesía para la interpretación de todos los niveles de educación, sean estos de alta o baja complejidad, aun a riesgo de escuchar decir, o leer, que no estoy haciendo poesía. Hoy, un amigo me lo dijo de esta manera:"- Eso, en algún lado de mi cabeza andaba dando vueltas, pero no sabía cómo ponerlo en palabras." Y de eso se trata; de contarme y, al mismo tiempo, contarlos a todos. Porque sentimos iguales las cosas que nos pasan, solo que a veces no tenemos las palabras.

Escribo poemas que nadie lee.Elaboro proyectos que a nadie interesan.Tengo dolores que nadie entiende.Sufro pérdidas que nadie recuerda.Hablo solo porque nadie tiene tiempo.Reclamo pequeñeces que a nadie importa.Ato cabos sueltos que nadie nota.Mis formas y nadie, son la misma cosa.

Me es una estaca,en el pecho incrustada,la realidad de la vida.Saber que un día terminay no puedo hacer nada. Disculpen la indiscreciónpero me niego a ahondaren una mayor explicación;sabrá interpretar quien lea,la dimensión de mi dolor.

Vivo con profunda tristezalos sucesivos días de Argentina;tanto que a veces piensoque nada vale el esfuerzo,pero bajar la buena expectativano es un lujo que pueda darmeni sentimiento que pueda blandir;promover, compartir, esparcir;con quienes necesitanuna palmada y alientoseguir creyendo; viviendo;aún en los fracasados intentos.Son momentos torcidosdonde el injusto destinose empeña en el castigoconstante como el aireque nos hace y asiste;el gozo de vernos tristes.

Tanto leído y escritoanda siendo arrastrado,por el colorido embaldosado,atado al cuello con un hilo,tirado por un tiempo niñoque piensa solo en futurocomo si no hubiera pasado.- Ábranle paso – sugiere un llanto. No interrumpa la memoriael destino inevitable de la historia.- Déjenlo equivocarse – murmura una roca;segura de su estructura inalterable.- Es momento de frenarlo – grita un árbol;que ha visto caer el bosque a sus costados.Necesita todo lo recién nacidoun espacio donde desarrollarse.

¡Cuánto hay por saber!¡Con cuánta ignorancia seguiré!Uno pretende aprenderpara construir una basesobre la cual hacer pie,mas solo alcanza el asomopara entender estar pataleandosobre el aire de tontos.

¿Cómo no les avergüenzaaplaudir semejante avariciaconsagrada con carcajadashasta salpicar con babadel pueblo, la cara? ¿Cómo pueden festejarlesla codicia embanderadacon promesas putrefactasque socavan sin pudorla dignidad humana? ¿Cómo pueden no verque le están robando el almaa todo lo que alguna veztuvo forma de esperanzapara la sociedad en masa? ¿Cómo pueden aguantarla vejación espiritualde andar arrodilladoscon la cabeza agachadapara complacer al inmoral? ¿Cómo es que no entiendolas alabanzas al verdugoni la sumisión al yugoque impone el poder reala toda la clase popular?

¿Y ahora qué hago con lo hecho?Ya he cumplido mi tarea, creo,pero sigo a la espera y nada llega;nada que al menos recompense la pena,a la que me someto escribiendo poemas;que nadie pide, por cierto, ni anda queriendo.No hablo de aplausos, abrazos ni dinero,hablo de saber que sirve de algo hacerlo. Me invade la sensación de eterno olvidocuando a cada intento de publicar un librosoy repelido con las más variadas excusasque pueden proveer las amables musasa los publicadores de perfil imprentero,

Me gusta ser poeta y jugar con las letras,admirar la tierra y la belleza que le surcaimaginarla como musa que no se acaba nunca;adueñarme de la noche y las almas desnudas. Me gusta el profundo idilio perpetuoque inspira la conjetura de la eternidadcon la absoluta magia de la arbitrariedadque el arte me da, cual acto de piedad. Me gusta la poesía que me cura de la verdadtorciendo lo inerte hacia la practicidad;encontrar en el mármol una escultura,en un acorde de guitarra, la inmortalidad.

Quien asciende al poderlo hace para imponersu voluntad a placer,no para obedecer. Se cocina tras bambalinas,al fuego de la madrugada,el menú de urgentes medidasque comerá el pueblo mañana. Tenga éste apetito o inapetencia,no hace a la diferencia el desayuno,le tocará lo suyo a cada unoy comer con paciencia. El carcelero no le pregunta al presoqué le apetece almorzar o cenar;si ese día hay pan, se come pan,si hay que pelar hueso, se pela hueso. Si le dan ganas de protestar por falta de sal,le dirán que están cuidando al hipertenso.Agache la cabeza, coma y haga silencio,no provoque que pronto no haya ni eso.

Cuídese de la gente como yoque no está conforme con nada;no les oiga ni lea sus palabrasde utópica proclama. No existe tal cosa pretenciosasino en el idílico deseo del alma;propio del plano de los sueños,imposible de ser aplicada. No caiga en la trampa tendidacual telaraña que todo lo atrapa,para secar la vida de alegrías,con tristes realidades cotidianas. Haga omisión de prestar atencióna quien embandera la perfección;por la simple razón de salvarsede todo lo que no tiene solución. No hay feliz regreso posibledespués de saber que existechance real de un mundo ideal.Se aprende y no se puede olvidar.

Otra vez el lunes y su soledad.Los demás a sus actividades yyo poeta, al silencio, al encierro.Sillón, teclas, letras, versos. Contradictorio al deseo de todos,aborrezco la calma de la nada.Me es necesaria una voz habladaque me acompañe, me distraiga. El lunes y el resto de la semana,oficiando como ladrón de palabras,jugando a la hermenéutica socialadvertido ya que todo es fachada.

Falso. Todo falso.Desde el nylon que recubre el libroa cada letra en su contenido;tan falso los leo, tan falsos los describo.Falsos en sus delicadezasy mucho más en sus delirios.Falsedad convertida en letras;máscaras de egocentrismo.Falsos exégetas de lenguas secas,presumiendo posiciones fétidas;abyectos personajes titulados,disfrazando lo falso de propuestas.Profetas criminales de una época,propagandistas de hondas miserias;calumniadores de verdades expuestas,conservadores de monta escueta.

Esta ruina permanentede media tinta, impresentable,nace en la sombría teoríade ser todo producto rentablesi pretende ser consideradomás que materia descartable.Hasta el alma está corroídapor los designios del mercado. “Vale su vida ni un centavosi no puede pagarse el plato”“Se regula solo” - dice el mercenario -y esparce veneno en el vecindario.“El precio justifica ser arriesgado,si hay muchos queriendo comprarlo”.“Piensa solo en los que tienen;los otros debes ignorarlos”. Recetas espeluznantes para idiotasque aprendieron, no hace tanto,

Los momentos en que nada deseoson los únicos en que encuentro paz.Está encadenado mi sistema neurala logros que no han de llegar jamás. Cuando quiero tener, me pongo a hacer,pero al parecer no lo hago nada bien;no al menos para merecer recompensaque apacigüe la tormenta en mi cabeza. Soy de los que piensa y piensade esos que nunca se contentan.Me acusan de mendigar atención,por tener para todo, una solución. Teorías improvisadas para la ocasión,acciones de incomprobada efectividad,canales de estrecha comunicación…

No es sentencia, pero sospecho que a la locura y a la genialidad las diferencia una sola condición: el talento.

Nos salva de la tristezala idea de estar cumpliendouna tarea importante;una misión superior. Servir a un Dios,salvar la humanidad,gestar una revolución,cuidar los hijos. La pulsión de encontrar sentidoa esto que somos; definirnos.Justificar que existimos.Una razón. Un destino.

" Si es gratis, ¿para qué pagarlo? ¿Por solidaridad con el creador del contenido? Naaaaa. ¡Qué agradezca si le leemos! Ahí tiene su cuota de atención. Sea esta nuestro reconocimiento." Así pensamos los argentinos y gran parte de Latinoamérica. Lo gratuito carece de valor alguno, y no importa la calidad de lo ofrecido: lo gratis siempre será peor que lo pago. La realidad es que pagar es un acto ASPIRACIONAL. Pagar la medicina prepaga antes que la salud pública. Pagar el colegio privado antes que la educación pública. Pagar el cable antes que ver canales de aire.

Usted no odia. A usted le han enseñado a odiar. Le han dicho qué odiar y, como usted es una persona obediente e incapaz de razonar por si misma, odia así sin más. Pero no sabe ni siquiera por qué odia; odia y ya está. Su inconsciente dice: - si todos odian, pues está claro que hay que odiar. ¿Qué más da? - .Y ahí le anda, odiando de aquí para allá, como un soldado de la odiedad.

Las críticas siempre llegan desde afuera.Se gana o se pierde, porque se juega.Para perder o ganar hay que estar ahí,y eso, estimados, no es para cualquiera.

Es el hombre su época, o un loco;quizás un genio que no se encuentra.Anclado al pasado o enfermo de futuro,el viajero del tiempo se detiene a observarcómo la gente normal se entretiene queriendo.Aislado de los cuerdos, teje vastos proyectosque exceden el entendimiento de su contexto.Es la incertidumbre su condena y alimento.

Todo hombre en la existencia; el antiguo creyó cómo actual cree; siente ser testigo de cambios de épocas que llegan con la fuerza del futuro a pisotear las buenas tradiciones y desatar el caos.Déjeme decirle que no son las épocas sino los años los que llegan y traen temibles cambios en quién observa, pues con su entrada triunfal en la cotidianeidad, se aleja no otra cosa que el brío de la juventud.

Las veces que reclamé por algo en qué saldría beneficiado, me abstube de tomarlo, porque para lograrlo debí obligar a torcer la voluntad de otro ser humano. Le quité la libertad de elegir ser un desgraciado, inmoral, pero libertad al fin.Yo reclamo por el posicionamiento solidario, dónde cada quién es un engranaje del existir cotidiano, haciendo posible que las cosas pasen sin tener que recurrir a reclamos.No se trata de mí cuando grito; se trata de los verdaderos desesperanzados.

Conocerle la raíz del árbolno hace posible cambiarlo;no al menos sin arrancarlo,pero ya no habría árbol. Será para otros;el nuevo plantado,ni sombra ni frutosgozaremos nosotros. ¿Cuántos árboles plantaríassabiendo que te costará la vida?Deberás imaginar el bosque,pues jamás lo verías.

Querer y no poder; de eso siempre se trata la poesía.De eso se trata, del poeta, la vida.