¿Quién enseña a hilar heridas
cuando la aguja es la pena,
y cada hilo que se enhebra
trae memorias escondidas?
Clavadas quedan las rodillas
en la tierra, sin lamento;
recogen del sufrimiento
los algodones del daño,
y hacen con ellos, año a año,
un vestido para el tiempo.
Cris Fles ✍️